En quatre chapitres qui illustrent les mirages engendrés par les certitudes, Sophie Loubière nous entraîne dans le mental d’une vieille dame peu ordinaire et réussit insidieusement à nous faire prendre des vessies pour des lanternes. Un roman troublant et captivant à glisser dans ses valises de vacances.
Enfant, Gérard pensait que sa cousine était folle parce qu’elle affirmait recevoir des visites de sa mère, morte en déportation. Puis est venu le temps des jeux interdits et la fascination de se laisser entraîner vers une sensualité étrange. Ils se sont mariés, il est devenu médecin, elle institutrice. Mais Gérard est parti s’installer au Canada, laissant Elsa élever seule, leur fils Martin. Bien des années et un " passage à vide " plus tard, la vielle dame réintègre son pavillon de banlieue après un long séjour dans un établissement spécialisé dont on ne saura pas grand-chose. Entre deux visites de Martin ou à son médecin, l’institutrice à la retraite se réadapte à une routine solitaire et le dimanche, commence à s’intéresser au jardin des voisins dans lequel elle aperçoit parfois un garçon, pâle et maigre qui joue avec des cailloux. Tout à fait différent de sa sœur et de son frère qui expriment bruyamment leur vitalité, il semble ailleurs, incapable de communiquer avec les autres. Petit à petit, la vieille dame l’identifie à son petit-fils qu’elle ne voit plus, se prend d’affection pour ce petit être si triste et soupçonne une maltraitance. Devant l’entêtement des services sociaux à nier l’existence de cet enfant, elle décide d’agir.
Dès les premières pages, Sophie Loubière nous met en condition de méfiance par une série de brefs chapitres, poèmes, lettres qui posent la personnalité d’Elsa et brouillent consciencieusement les pistes. Qui est réellement cette femme qui aimait jouer à mourir dans les bras trop serrés de son cousin, qui s’est battue contre raison pour garder son père en vie ou qui écrit des lettres qui sonnent comme des menaces ? Et pourquoi ne peut-elle plus revoir son petit-fils ? En bonne routière du polar, Sophie Loubière joue habilement des ellipses et nous balade d’une supposition à l’autre. Elle sème des indices souvent contradictoires, laissant sans cesse le doute planer sur la santé mentale d’Elsa qui, entre une intelligence aiguë et une paranoïa récurrente, semble à la fois inoffensive et dangereuse. Jean-Bernard Pouy, dans la préface, compare l’auteur à " un Bloody Mary où l’hémoglobine se conjugue parfaitement avec le jus de tomate ". Difficile de mieux décrire l’oppression sirupeuse qui se dégage de ce roman impossible à lâcher.
Dès les premières pages, Sophie Loubière nous met en condition de méfiance par une série de brefs chapitres, poèmes, lettres qui posent la personnalité d’Elsa et brouillent consciencieusement les pistes. Qui est réellement cette femme qui aimait jouer à mourir dans les bras trop serrés de son cousin, qui s’est battue contre raison pour garder son père en vie ou qui écrit des lettres qui sonnent comme des menaces ? Et pourquoi ne peut-elle plus revoir son petit-fils ? En bonne routière du polar, Sophie Loubière joue habilement des ellipses et nous balade d’une supposition à l’autre. Elle sème des indices souvent contradictoires, laissant sans cesse le doute planer sur la santé mentale d’Elsa qui, entre une intelligence aiguë et une paranoïa récurrente, semble à la fois inoffensive et dangereuse. Jean-Bernard Pouy, dans la préface, compare l’auteur à " un Bloody Mary où l’hémoglobine se conjugue parfaitement avec le jus de tomate ". Difficile de mieux décrire l’oppression sirupeuse qui se dégage de ce roman impossible à lâcher.
Cet article est paru le 7 juillet dans l’hebdomadaire La Semaine n° 328. Pour lire le journal dès sa parution, abonnez-vous !